sábado, 30 de agosto de 2008
Somos pilas en sociedad
Estan las Duracel, las buenas, las que nunca te fallan y siempre están ahí cuando las necesitas, de las que jamás te esperarías un fallo eléctrico en el último momento, ¿ quién está ahí cuando a media noche estás en un canal indecente y cambias con el mando a distancia cuando alguno de tus progenitores se acerca por el pasillo ? Las pilas Duracel, nobles y leales.
Luego están las pilas Eroski, las que te rodean cuando no hay más, a las que recurres cuando las pilas Duracel han perecido tras años de estar en convivencia amorosa con los muelles del mando o con algún otro artilugio. Estas pilas no saben muy bien cual es su función, están, sí, pero su función es intermitente y no puedes fiarte mucho de ellas porque en cualquier momento pueden fallar, ya que comparten la energía con todo su entorno desgastandose así mucho más rápido.
Aquí no acaba la cosa, ¿ quién se acerca cuando el dinero llena tus bolsillos ?, las pilas Energizer, esas que se aprovechan de ti cuando puedes comprarlas y te dejan tirado cuando menos te lo esperas, claro, te juraron fidelidad energética para bastante tiempo, hasta que se cansaron del ratón inalámbrico y solo sirven para relojes, que hipócritas.
Las pilas han hecho mucho por este mundo, sobretodo demostrarnos que el tamaño sí importa. Están las pilas AAA, pequeñas, cómodas y que caben en cualquier aparato electrónico. El problema de las pilas AAA es que no a todos los electrodomésticos les gusta su voltaje y creen que no energetizan lo suficiente.
Tras estas se encuentran las pilas AA, las que pasan por el mundo sin pena ni gloria, una pila más del montón como puede ser cualquier otra y que no da mucho estorbo.
Luego están las pilas A, hay gente que todavía no sabe donde poner esas pilas debido a los pocos electrodomésticos aptos para ellas, no es muy común encontrar una pila A ya que muy poca gente las usa.
¿Quién no conoce a las pilas frescas ? Esas baterías pequeñas de gran promiscuidad que estan un día con el mando, otro día con el despertador, y otro día con el teclado inalámbrico...
Humm... las pilas de reloj, esas que son redonditas y turgentes, pero que se pasan la mayoría de tiempo detras de una capa que las cubre y no podemos ver hasta que cumplen la mayoría de edad, y deciden salir a la luz de una forma expectacular en cualquier joyeria ( o portada de interviu )
Pero tranquilos, las pilas se reciclan y pueden someterse a un aumento de voltaje.
Que más se puede decir sobre las pilas... ai... pilas pilas...
Por lo visto en la sociedad eléctrica, también existen jerarquías no legítimas.
Están los electrodomésticos que, debido a su gran estatus social, rechazan las pilas codeándose directamente con un enchufe de 200v, considerandose mejores que cualquier otro.
Luego, están las pilas de petaca, las que se consideran especiales por estar en lugares imposibles para las otras pilas, siendo en realidad, muy pesadas y muy inútiles.
Las pilas de 1,5 v, las más comunes, esas que van todas iguales y que se consideran mejores por ser un número muy extendido, creen que pueden vacilar al resto de pilas solo por creerse mejores siendo todos iguales.
A veces me pregunto como debe ser el cielo de las pilas... viendo esos cementerios amarillos que están en ferreterias y en supermercados se me quitan las ganas de quedarme sin electricidad y que me dejen ahí, prefiero ser una pila recargable, siempre funciona, siempre está ahí cuando no hay nadie más, y cuando haya pasado su buena vida, incinerarla y esparcir sus cenizas en el mar...
Halecs Malaria
viernes, 8 de agosto de 2008
Se le partió el corazón.
lunes, 4 de agosto de 2008
Desesperadamente antifascinante.
Absurdo, ¿ verdad ?. Cientos de esas conversaciones internas se han puesto de moda últimamente. ¿ Qué creéis que sois ? , podeis elegir, ánimo, depende de lo que tus amigos hagan, puedes volverte emo, gótico, punk ... decídete ! Si todo el mundo lo hace !
A ver, lector ( lectora, lectores o lectoras ), ¿ quieres que te de una serie de facilidades para decidir qué ser ? Vale, así, con tu nula personalidad será más sencillo:
¿Quieres ser emo? Hum... ¿ por dónde empezar ? Puedes coger toda la ropa negra con transfers fosforescentes que encuentres por las tiendas y comprarlas 3 tallas menores a la tuya. Puedes también coger todos los accesorios que encuentres, tanto collares como cinturones, zapatos con calaveritas, y sobretodo, elemental, la navajita de cuello, por si surge una urgencia emocional ( tanto sea que no te queda laca, o que tus uñas se están despintando ). Puedes ponerte un enoooooorme flequillo aplastado contra la cara, pero, recuerda, tiene que estar estufado para que no deje entrever ningun rasgo de tu rostro, así evitas que la sociedad te vea y sufres menos.
¿Quieres ser gótico? Bien... podemos empezar por coger un teclado sin distincion de "b" y "v" y comenzar a escribir un texto sobre lo sangrienta que es tu alma, sobre tus falsas fantasías sobre estar en un cementerio con los fantasmas del pasado que te dicen qué hacer. Vaya, es difícil, tú, lector, con tu nula personalidad puede que no cumplas todos los objetivos! Para prodecer con la transformación, es básico que te compres unas gigantescas gafas de montura fina y cristales extremadamente oscuros que cubran tus ojos, recuerda que eres un vampiro, la gente no puede ver tus ojos prácticamente blancos ! Por último, recuerda que tu pelo debe estar teñido lo más claro posible, preferiblemente rubio pollito, o totalmente oscuro, negro, a ser posible, ya que todos deben creer que te has escapado de un relato irlandés protagonizado por banshees, o en el mejor de los casos de uno de los magníficos libros de Anne Rice que presumiras de haberte leido junto con Edgar Allan Poe, H.P. Lovecraft, y unos libros de dibujitos de chicas vampíricas muy chulos que pondras en tu web personal pero que jamás sabrás quien los hizo.
Hasta aquí la primera parte del texto sobre el poserismo radical, que quede constancia del respeto que siento hacia las personas que son sinceras a la hora de ser góticos y demás. No quiero generalizar, solo hago referencia a toda esa pseudo tribu urbana que queda indeterminada ya que ni ellos mismos saben lo que son, por tanto, toman una pose, para ser mas "guays" y aceptados entre un grupo de gente en el que se considerarán mejores.
Halecs Malaria
jueves, 31 de julio de 2008
Déjate de palabrerías, tantas teorías ¿para qué?
Hablemos de ídolos. Últimamente, este simple concepto se ha ido extendiendo de una forma un tanto incorrecta. Ídolo ..., gran palabra. El término en sí, hace referencia a la admiración hacia una persona o cosa con un alto grado de exaltación. Hasta aquí todo correcto.
Muchos habláis, yo incluido, de ser único. Evidentemente todo el mundo se cataloga como único, eso es muy fácil. Utilizando una metáfora sencilla, sería como querer ser tenedor en un cajón de cucharas, excesivamente difícil. Como una amiga me dijo una vez haciendo referencia a las ideas Nietzscheanas : Al preocuparte tanto de ser único, intentando separarte del resto, inconscientemente formas parte del resto ya que los demás intentan hacer lo mismo, ser únicos, como dijo Nietzche, los ateos, los que no creen en dios, tienen presente la idea de Dios, aunque nieguen su existencia, así que el verdadero ateísmo no aparecerá hasta que se supere el concepto de lo que es Dios.
Ahí está la clave. Ser único no tiene que ser un concepto pretendido. Ser único no es algo que se decida, simplemente se es como es. De todas formas, a lo que iba. Los ídolos. Todos, absolutamente todos, tenemos algún ser humano al que admirar con todas nuestras fuerzas, tanto popularmente conocido como una figura personal a seguir. Utilizaré mi ejemplo, para que me sea más fácil explicároslo.
Tino Casal, es, por decirlo de alguna forma mi ídolo. Más que ídolo, mi mentor inconsciente atemporal y astral. Es evidente, que a lo largo de los más de 9 años que llevo siguiendo la obra de Casal, he aprendido algo. La energía invertida en todo su trabajo ha sido absorvida por mi capacidad para aprender. Igual que todos vosotros con vuestros ídolos. Es totalmente imposible que, algo de su caracter, de su forma de ser, de hablar, de actuar, no se me haya pegado. Pues bien, con esto quiero decir que todos hemos copiado. Todos hicimos chuletas en el examen de personalidad. Yo admiro a Casal, mientras que el, a su vez, admiraba a David Bowie, que a su vez admirará a otros tantos de los cuales adquirió inspiración.
Me he dado cuenta de que todos somos únicos, somos la singularidad constituida por partes ajenas a nosotros, aunque muchos no lo quieran ver.
Gente que no quiere ver su lado positivo, gente, que idolatrando a falsos "mesías" personales siguen órdenes indirectas de qué hacer, cuándo, y cómo hacerlo. Gente que, para sentirse más aferrada a una fuerza protectora cae en el umbral de lo cutre y lo impersonal, e ahí el gran error de la humanidad.
Como bien dijo Tino en una de sus canciones:
Y al Edén se fue, con el resto...
Seamos todos únicos, pero dejemos que sea la propia naturaleza instintiva la que nos ayude a hacerlo.
Halecs Malaria
martes, 22 de julio de 2008
CROWLEY RECORDS 3
CAPÍTULO 3
Abrió los ojos. El agudo pitido de una máquina sonó a su lado. Su vista estaba completamente borrosa y lo más cercano que veía con claridad eran sus parpados abriéndose y cerrándose. Intento aclararse los ojos con las manos. Siguió intentando enfocar una vez más y distinguir algo que le dijera donde estaba. Se había olvidado del ruido de la máquina. Las notas, ya no sonaban. Los ojos consiguieron enfocar de una forma distinta, un poco borrosa, en tono marrón sepia, como si de una película antigua se tratara. Otra silueta. Una mujer. Esta vez sabía claramente que no era una aparición, ni una alucinación, era Elena. Su ex mujer. Estaba sentada a sus pies en lo que parecía una cama. Se sintió tranquilo, aliviado tras horas de sufrimiento. De nuevo el pitido. Estaba en el hospital.
- Elena … - dijo él con un débil soplido -.
- Será mejor que no digas nada, estás muy débil. Me llamaron anoche, de madrugada, me dijeron que te habían encontrado inconsciente en el estudio y me pidieron por favor que viniera, y aquí estoy.
- ¿Qué me ha pasado?
- Los médicos dicen que tuviste un infarto, ayer, mientras estabas con tus maquetas y tu música en el estudio. ¿Cuántas veces más tendrán que decirte que dejes ya eso ? Estás enfermo, deberías estar descansando en tu casa en vez de estar haciendo lo que no debes.
- Elena, quiero que me escuches … - su voz cada vez sonaba más débil - , a noche, mientras estaba en el estudio, vi algo. No recuerdo muy bien el qué, solo esas …
- Notas - le interrumpió ella -. Nuestra canción, ¿ verdad ?, estás obsesionado. Desde que me fui no he vuelto a escuchar esa música. Nunca más. Pero ayer, volviendo del trabajo sonaron esas … notas, en la radio, y supe que algo había pasado.
- Elena … yo … vi algo más …
- Déjate de tonterías, ya eres demasiado mayor como para seguir pensando en esas historias de tu padre, estoy harto de ti, de que me llames cada dos días, de que mi hija se asuste preguntando quién eres y por qué nos llamas, tengo mi vida, entiende de una maldita ves que entre tu y yo solo quedarán esas jodidas notas " ".
Su nombre sonó. Ella lo dijo en alto, pero no lo oía. No escuchaba su nombre. Intentó una vez más fijarse en las palabras de Elena, leerle los labios mientras seguía hablando, pero cada vez que pronunciaba su nombre se mezclaban los sonidos, no comprendía nada de lo que decía cuando pronunció su nombre. Recordaba a Elena, recordaba casi todo lo que vio en el estudio y recordaba perfectamente la imagen que se le presentó. Pero, ¿quién era él?, no conseguía recordar su nombre, ni pronunciar su nombre, nada. No sabía quién era y mucho menos sabía qué le había pasado para que su memoria fallara en reconocer su identidad. La desesperación, una vez más, desde que cerró el estudio la pasada noche, la angustia llegó a formar parte de su cuerpo. La máquina seguía pitando, cada vez con más fuerza. Observo como Elena se le acercaba. Su pulso iba en aumento, como era de costumbre en las últimas 48 horas. El aparato que marcaba el pulso pitaba, una y otra vez, más fuerte, mientras observaba como Elena rodeaba su garganta con sus huesudas y frías manos mientras ejercía presión para evitar que respirara. La máquina seguía con su timbre. Sus ojos se entornaron. No podía ver nada. Sentía como las manos de Elena se le incrustaban en el cuello cada vez con más fuerza. Comenzó de nuevo con la misma estupidez con la que pretendió salvarse en el estudio, … uno, dos, tres, cuatro … Pudo volver a observar a Elena, sus ojos se recolocaron, se dio cuenta de que la cara de su mujer estaba totalmente demacrada, deteriorada por los años, el paso del tiempo, el sufrimiento. … Cinco, seis, siete …, la cara de su ex comenzó a deteriorarse, más aún, como si fuera el mismísimo tiempo el que intentara evitar lo que Elena estaba haciendo. Su piel se secaba, Los ojos de ella se volvieron totalmente amarillos y tenía las pupilas totalmente dilatadas. … Ocho, nueve … DIEZ!.
La luz se apagó de nuevo en su mirada, otro infarto, su enfermo cuerpo no soportaría mucho más todo aquel ajetreo del organismo y mucho menos el desequilibrio del corazón.
Los médicos corrieron hacia el intentando reanimarle, él no sentía nada. Estaba inconsciente, de nuevo. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez. Esta vez era el equipo de reanimación el que contaba. No había respuesta. Lo intentaron de nuevo. Uno, dos, tres …, la máquina que controlaba su pulso volvió a pitar. Ese agotador pitido sonaba a gloria dentro de sus oídos cuando se dio cuenta de que volvía a la realidad, algo que no era muy frecuente desde que se desmayó por primera vez.
Le estabilizaron. Toda su habitación estaba llena de gente; enfermeras, médicos, gente controlándole el corazón, pero Elena ya no estaba ahí, no conseguía verla, pese a que su vista ya estaba en condiciones normales.
-¡ ELENA ! - gritó desesperado - Ella intentó …
- ¿Quién es Elena? - preguntó uno de los médicos-.
-¡Mi ex mujer, estaba ahora mismo aquí conmigo, ella intentó matarme, lo iba a hacer, tenia sus manos en mi cuello ! Por eso perdí el conocimiento.
- Aquí no había nadie - aclaró el médico -, solo usted y las enfermeras que vienen a visitarle para comprobar que está estable, nadie más.
- Pero, entonces … ¿ qué me ha pasado ?
- Una mujer que trabaja al lado de su estudio le oyó gritar, cuando el equipo de emergencias llegó usted estaba en el suelo con la cabeza abierta, por lo visto, se tropezó y cayó contra una de las esquinas de los aparatos que tiene. Nada más.
- ¿Y lo que vi en el estudio?¿ y Elena ?
- Tranquilícese. Ha sufrido alucinaciones debido al golpe. Además, su enfermedad no ayuda nada en todo el proceso, pero calma, ya está estable y en un par de días recibirá el alta.
Se hizo de noche. Horas después de su infarto parecía que todo estaba bien. Nada de alucinaciones, nada de visitas homicidas, nada en absoluto. Se alegró, por fin, tras el malestar creado por la caída y su enfermedad volvía a sentirse a gusto. Sintió las sábanas ásperas y grisáceas que le tapaban, las tocó, para él era casi un milagro, en sus circunstancias, volver a sentir.
Miró por la ventana. La ciudad estaba cubierta por una capa negruzca de nubes que dejaban entrever de vez en cuando una luna llena totalmente amarilla. El alumbrado público marcaba las calles que rodeaban al Hospital. Todo tranquilo. La calma había vuelto, al fin. Cerró los ojos, una vez más, esta vez por voluntad propia y durmió, durmió hasta que todo su cuerpo quedó descansado.
CROWLEY RECORDS 2
CAPÍTULO 2
No veía nada. Seguía vivo, lo sabía, sentía una y otra vez el angustioso y rítmico latir de su corazón que con el paso de los días y la evolución de su enfermedad sonaba cada vez más lento y distante. La respiración estaba casi cortada. Angustia, ansiedad, no sabría muy bien como definir aquello. Los muros de la alucinación que estaba experimentando se abalanzaban sobre él dejándole cada vez más preso en su propio subconsciente. No entendía nada. De pronto, unas imágenes continuas y completamente borrosas comenzaron a deslizarse delante de los ojos, como si de un museo macabro se tratara. El museo de la vida. Veía a Elena, a la multitud que le idolatraba en sus años de éxito, a su padre, y a él mismo. Sintió de nuevo el mareo. Las imágenes seguían, una y otra vez, girando alrededor de su cabeza, amenazantes, como si pretendieran acabar con su vida antes de que la enfermedad lo hiciera. Una última imagen se postró ante el, una foto antigua, casi destruida por el paso de los años, le mostraba a él, tirado en el suelo, con los ojos inyectados en sangre y los labios y la piel prácticamente morados. Gritó y cerró los ojos. El miedo dominaba su cuerpo y seguía sin saber cómo acabar con esa pesadilla.
Sin saber por qué las imágenes cesaron. Uno, dos, tres, cuatro … , quería contar. Quería calmarse. … Cinco, seis, siete, …, su corazón latía mucho mas rápido que cualquiera de los números que de su boca salían en ese momento. … Ocho, nueve, … su corazón seguía bombeando a velocidad de vértigo, no sabía que más hacer para calmarse, incluso no tuvo en cuenta que esa, era una solución ridícula para salvarse. … Diez. Cerró los ojos una vez más. Tras bajar los párpados, por el miedo a lo que podía ver, sintió una necesidad irracional de abrirlos de nuevo, de observar con claridad lo que estaba pasando. Y así lo hizo.
Estaba en el estudio. Al fin. Jamás había añorado tanto estar sentado en su silla acolchada con goma espuma y colocarse cómodamente con los reposa brazos ajustables. Se sintió bien. El latir de su corazón se había calmado. Volvía a estar débil y tácito, como en los momentos en los que su enfermedad no dominaba su sistema circulatorio. Se calmó de una vez. Decidió dejar de pensar qué le había sucedido, era mejor no buscar una explicación.
Procedió a levantarse. La luz de la sala de edición estaba encendida. No entendía por qué, fue él mismo quien la apagó antes de desvanecerse. La luz roja de la sala de grabación seguía iluminándose a sí misma, observando la oscuridad de la otra sala como si fuera una espía en busca de información.
El reproductor se puso en marcha solo. La luz se volvió a apagar. Se sentó y observó de nuevo como los latidos aumentaban de una forma casi obsesiva. No se dio cuenta de que sonaban esas notas. Las malditas notas, otra vez, sonaban en aquel ridículo estudio de grabación alejado de lo que fueron sus grandes años. Permaneció en silencio, ya que sus cuerdas vocales estaban demasiado asustadas como para emitir alguna onda sonora, sus brazos se tensaron, al igual que sus piernas y demás articulaciones. Tenía miedo. Verdadero miedo. No se había sentido tan amenazado desde esas historias de descuartizados que su padre le contaba a la hora de dormir. Comenzó a sudar, sus latidos seguían avanzando hasta que como si de un acto de telequinesia se tratara, la luz del estudio estalló.
Se sobresaltó, más aún, y una risa tonta brotó de su boca intentando calmarse a sí mismo, intentando convencerse de que ahí no pasaba nada, pero era consciente de que algo sucedía. Comenzó a temblar, casi sin poder controlar sus propios actos. Otra vez … uno, dos, tres …, algo aparecía en la sala de grabación, no sabía que era, como todo lo que le estaba sucediendo en aquel momento.
La silueta. Aquella silueta aterradora no identificada que hacía un momento se le había aparecido en la esquina de la sala de edición a modo de manifestación espectral.
La silueta se acercó más y más hasta el micrófono que colgaba por un largo tubo en forma de ele enganchado en el reducido trozo de pared que separaba las dos salas. La música cesó lentamente, como si las revoluciones con las que se reproducía hubieran ido disminuyendo hasta quedar completamente en silencio. El reloj, colgado en la parte del muro que enmarcaba la gran cristalera, dejó de girar. … Cuatro, cinco, seis …, la luz roja flotante en la oscuridad se reflejaba en la silueta, dejando entrever algunos rasgos característicos. Pelo corto, gabardina, y una especie de metal en el cual rebotaba la luz roja era todo lo que podía ver. Su corazón estaba cada vez más descontrolado y sabía que no podía soportar aquella marcha. Apretó los dientes. Sus manos se aferraron a la silla. Comenzó a gritar.
El micrófono se iluminó por una dorada luz que dejaba entrever unas manos que lo sostenían, aunque no hiciera falta ya que estaba sujeto a la pared. Las manos se unieron a unos brazos, los cuales se unieron a la materia completa en forma humana en la cual rebotaba la luz del micrófono. Lo identificó casi por casualidad. Volvió a asustarse, algo que hasta el momento era algo rutinario por completo en la última hora. Sabía quien era, fue casi inevitable reconocer esa imagen asociada a esas notas, pero, ¿ qué hacía ahí ? … Siete, ocho, …, quedó atónito al identificar a la figura. La melodía. Esta vez la melodía salía de la su propia boca y las notas sonaban. Conocía perfectamente a esa persona, pero su acelerado y enfermo corazón no llegó a tiempo para hablar con él. Un destello le iluminó por completo. … nueve, diez.
CROWLEY RECORDS
CAPÍTULO 1
Apagó el ordenador. Las luces del estudio iluminaban por completo la mesa de trabajo. El sistema de grabación, rodeado por decenas de lucecitas de colores que indicaban qué usar en cada momento, estaba lleno de una de las decenas de maquetas que había grabado ese mismo día. Rutina. El trabajo por el que tanto había luchado se volvía rutina. Qué pensaría Elena de todo esto. Acabó de apagar el sistema de edición. La percusión seguía sonando en su cabeza. Unas notas. Unas simples y perfectas notas que le sonaban como si el mismo las hubiera creado. Notas, que él mismo había escuchado con tanta admiración cuando era adolescente, notas que, sin ninguna duda, le llevaron a dedicarse al mundo de la música. Notas, notas y más notas. Le obsesionaba la idea de no poder igualar esa melodía. Tras años de éxitos ahora se sentía solo, enfermo, en un estudio reducido en comparación a los grandes estudios de Londres en los que había grabado años atrás. Añoraba el éxito, la salud, la victoria sobre todo aquel que le había pisado. Echaba en falta todos esos años de grandeza que habían llenado su vida por completo. Pero … ya no tenía nada. Su sello de discos Crowley Records, había fracasado estrepitosamente y él era el único que quedaba en el lugar. Crowley Records …, recordaba perfectamente por qué había decidido llamar así a su primer vástago, su compañía discográfica. Su padre. Un perfecto padre. El mismo, que sin saber por qué, se encerraba horas y horas en su estudio sin comprender nada de lo que hacía ahí dentro. Incluso llegó a pasar días en ayunas encerrado, trabajando, en algo que todavía él no sabía con claridad que era. Cuando era pequeño, su padre, tratando de dormirle, narraba historias aterradoras sobre hombres que devoraban niños, sobre niños cuyas deformidades hacían caer muerto a todo aquel que les mirara, cuentos de cadáveres, de mutilados, narraciones del mismo tipo que a cualquier niño normal le habrían hecho saltar de la cama en busca de cobijo donde protegerse de todo aquel mal. La historia de un hombre. Aleister Crowley. Una de las muchas historias que su padre le contaba. La historia de un mago negro, la Bestia. Siempre recordaba el énfasis que su padre aplicaba a la hora de contarle la mil veces repetida de formas diferentes historia de Crowley. Le encantaban las historias de magia negra, relatos de orgías sangrientas y perversas en las cuales participaba, maldiciones, hechizos, y muertes.
Basta. Se acabó. Dejó de pensar en su padre. No comprendió por qué, prácticamente diez años después de su muerte, seguía recordando esas historias con tanta nitidez. Unas notas. Como unas suaves notas de su melodía favorita, la voz de su padre hacía eco dentro de su cabeza. Pero prefirió parar de pensar.
Las luces seguían cumpliendo su función, cuando dispuesto a apagarlas y cerrar el día en el estudio, sintió un escalofrío como jamás había sentido. Se sobresaltó. Una sensación de que alguien le observaba se abalanzó sobre su instinto. Trescientos sesenta grados pasaron por sus ojos. Volvió a girarse hacia una de las rojas esquinas insonorizadas del estudio para observar. Nada. Simplemente el silencio. Silencio que retumbaba en su enfermo cerebro como la más ruidosa de las percusiones. Seguía asustado. Sugestión, tal vez. Su padre le inculcó la subcultura de lo oculto. Desde los trece años había visto cientos de cosas, había pasado verdadero miedo, pero jamás algo se materializó delante de él a modo de aviso espectral. Las historias de fantasmas le habían hecho sugestionarse cientos de veces, hasta que dejó de creer. Cuando le diagnosticaron el cáncer sabía que no había nadie ni nada más en otra dimensión ayudándonos a diario. Todo iba mal. La caída de éxitos, la enfermedad, el abandono de su mujer …
Dejó de pensar de nuevo y volvió a su más actual realidad.
Las luces se apagaron, sabía que no había sido un apagón. El foco rojo de la habitación contigua seguía encendido, podía observarlo perfectamente a través del gran cristal que separaba la sala de grabación de la sala de edición. No comprendía nada.
Se mareó. Un extraño malestar invadía todo su cuerpo. La enfermedad, pensó. Pero no era así. Algo diferente a todos los síntomas que jamás había tenido, le ayudó a comprender que no era sólo la enfermedad lo que le atacaba en ese instante. Una visión. Una silueta observándole desde esa esquina roja que había abandonado hace unos instantes. Una alucinación, pensó. Todo estaba oscuro, era imposible ver una sombra dentro de la oscuridad y la pequeña luz roja no bastaba para iluminar a nada ni a nadie, solo a si misma.
Cayó al suelo, prácticamente sin saber por qué. Quedó inerte encima de la alfombra, mientras su mente seguía dando vueltas. Vio la oscuridad, de nuevo. No sabía qué pasaba, qué era esa silueta que no podía ver ya que la luz estaba apagada, no paraba de pensar que tal vez la medicación para el cáncer le hacia alucinar, pero, al final, acabó por perder el conocimiento.
domingo, 6 de julio de 2008
Que te puedes encontrar en Irlanda?
- Las patatas, como ya he mencionado antes, hasta que te salgan por las orejas, unas dos raciones al dia.
- La mantequilla, de esta si que no te salvas, se la comen como si fuera ketchup.
- El ketchup, se lo comen con cuaquier cosa.
- El cesped, es evidente.
- Los "xandales", es la ultima moda, los lleva todo el mundo, a todas horas y el mismo durante toda la semana.
- Los cuervos, como las gaviotas en la costa pero negros.
- El te, otro que tal lo del te de las cinco es mentira, el te d las 9, el de las 10, el de la s diez y media, el de las once, el de las once y cuarto, el de la doce, el de la una, el de la una y cinco, el de las dos menod diez, el de las tres, el de las cuatro, el de las cinco, el de las cinco y cuarto, el de las seis y cuarto, el de las siete, el de las ocho, el de las ocho y vente y el de las nueve menos cuarto.
- Los alcolicos de doce anyos.
- Las mandarinas, no porque se cultiven muchas, sino porque el 80% de la juventud femenina es obesa y como no hay sol se pintan la cara con Titanlux.
Vanessa T.W.
miércoles, 2 de julio de 2008
SIGUIENDO CON LAS TEORIAS
TEORÍA 15: El 85% de las personas que trabajan en los bancos son condenados a muerte, de ahí la amargura eterna. Son bordes a "cajcoporro", copón !
TEORÍA 16: La mayoría de los directores de películas americanas de "terror" no hacen película y trailer, hacen trailer y película, ya que inexplicablemente es más emocionante el teaser que el film. Mi teoría es: primero crean el trailer y como se aburren dicen, " oh, vamos a alargarlo a pelicula, porque sino a la gente no le dara tiempo a acabarse el cubo de palomitas ".
TEORÍA 17: A la tercera va la vencida, pero la mayoría de veces no eres tú el que gana.
TEORÍA 18: Mallorca se creó en la invasión Alemana del 300 a.C ( antes de Chuck ) cuando decidieron fabricar una isla basándose en las propiedades de solidificación de la crema solar, y de ahí que sus sucesores sigan viniendo a Mallorca, a reparar los desperfectos con crema, crema, y mas crema.
TEORÍA 19: Siempre que intentas dibujar un retrato y tus habilidades artísticas no son impresionantes, el dibujo, te sale con un ojo desviado, la nariz demasiado grande, el labio superior amorfo y demasiada cabeza de huevo. Tras el primer intento, borras, pero el dibujo no se va del todo, aprietas mas fuerte y el folio dinA4 se acaba pelando o agujereando. Eso es porque las gomas milán conspiran contra los dibujos deformes.
TEORÍA 20: En el epílogo de los libros tanto novelas como de información específica, se introducen cientos de insultos hacia todo el mundo, ya que, ¿ Alguien se lee los epílogos ? Yo, no.
BASTA por hoy! Otro dia más, pero no mejor, porque no se puede...hacer mas mierda.
lunes, 30 de junio de 2008
EL CIELO SE PUDRE, LA TIERRA APESTA
domingo, 22 de junio de 2008
TEOREMAS, TEORIAS, CACAS
sábado, 14 de junio de 2008
ODIO
Odio... :
- Que se acabe la Coca-Cola y no pueda pensar.
- La subyacencia reprimida.
- Las películas de alto presupuesto y baja calidad.
- El fotolog.
- La reiteración de obviedades.
- A Fabio McNamara
- Que se me rompa la primera cuerda de la guitarra eléctrica.
- No saber que tocar cuando tengo la primera cuerda de la guitarra eléctrica.
- La austeridad.
- La anteposición al regreso del movimiento Caos.
- La soberbia.
- Las españoladas basadas en algo americano.
- La tauromaquia.
- El patriotismo.
- A los miembros y miembras.
- A Heidi.
- La gente cuyo ángulo fotográfico se calibra fuera de la atmósfera.
- Los remakes de los 90.
- A RBD, Rebelde Way, y cualquier inversión comercial en algo patético.
- Las conversaciones ultraicónicas del msn.
- Los anuncios de ahorro energético.
- A los loros.
- Las esponjas humanas.
- El 7up // Sprite.
- Los M&M.
- A Mariñas.
- Los cascos fosforescentes.
- Las motos fosforescentes.
- Los dueños y dueñas de cascos y motos fosforescentes que a su vez son fosforescentes ( real ).
- El desprecio irracional.
- La publicidad ilimitada a Carlos Ruiz Zafón.
- La literatura catalana.
- La literatura en si.
- Los grupos "modernillos" ejecutores de canciones.
- El disco Rockstation.
- Las galletas Rosselló.
- La acidez de estómago.
- La inadmisión del Chochonismo Ilustrado.
- A la gente sosa.
- Los tamagochis.
- A Steven Spielberg. ( No, no soy antisemita )
- La aceptación de un libro como nexo comunicativo entre Dios y su rebaño ( pues eso, gilipollas como cabras ).
- Los villancicos.
- Las pilas.
- Que al mando le falte la tapa y se le caigan las pilas.
- Equivocarme comprando pilas AA en vez de AAA.
- Las pilas AAA.
- Los pintores suprimibles.
- Los anuncios de Trina.
- Las imitaciones de afterpunk.
- Creer en la comercialidad.
Creo que eso es todo por hoy.
jueves, 12 de junio de 2008
NADA EXISTE
" La única consciencia vital humana reside en la anteposicion a la muerte "
domingo, 8 de junio de 2008
Oso Forense
Este blog empieza a dar un poco de miedo por lo tanto me toca escribir a mí.
NOVEDADES PARAPSICOLÓGICAS
CARMEN: - Mira si tengo glamour que me perfumo el coño con ambipur, yo tengo lo mismo de morro que de potorro, con los dedos de la mano y los dedos de los pies los cojones y la polla todos suman 23, tu no sabes el poderío que yo tengo en el coño metío, si entraba en esas habitaciones me tiraba hasta al botones, que putas ni que putas, que yo no tengo ninguna casa putas! cuando veo un cubano se me va al paquete la mano, yo soy del club de fans de la Pantoja, polla que ve polla que se le antoja ! AAAAAi ai ai!
miércoles, 4 de junio de 2008
María Jimenez desciende de Cristo
martes, 3 de junio de 2008
¿Qué sería del blog si...
"Emm... esto... hoy hace un dia oscuro
la luz no puedo ver
el viento me hace daño
mi vida quiero perder
Me cortare las venas
con algo de metal
una turmix, una chincheta
mientras duela me da igual
Jolines con mi laif
estoy harto de todo
y aunque no me queráis
me suicidare de algún modo
La sociedad apesta
nada es color de rosa
ni mi plancha de vapor
ni el programa de AnaRosa
Hasta aqui mi reflexión
mañana sin problemas
pues mola mogollon
cortarse las venas
Hola oscuros y oscuras del mundo de la oscuridad del universo oscuro del lado oscuro en el agujero oscuro de la oscura Carmen de Mairena... veréis, hoy es un dia chungo, he salido a la calle y una ráfaga de viento cruel me retiró el flequillo del ojo y he vuelto a ver la luz, ha sido orrible, yo pensaba que todo en esta vida era oscuro, todo oscuro, excepto el rojo color de la sangre oscura, que a su vez es oscura, como ya he dicho, pero de no ser oscura seria clara y es oscura, claro, porke si claro es claro no es oscuro, es claro, y si oscuro es claro no seria claro, claro.
La sociedad apesta, sucks, fucking sociedad, osease, no es oscura, no lleva flequillo y huele a algo que se diferencia del aroma de la laca Loreal.
En fin, como final de mi soliloquio ( que chachi piruli tope mega guay ultra super macanudo molon chuli queda usar palabras que no entiendes no? total total ) os dire apestosa sociedad que en mi oscuro mundo de mi oscura sociedad de mis oscuros bajos sin depilar, os dire ( osea, lo he repetido pero no se como se borra, no entiendo de maquinas que escriben ej ej ej ej ej ) que me echareis demenos cuando sea solo un cadaver desvenado, juas juas, os jodeis "
Hasta aqui como actualizaria el blog un hemou, que quede constancia de que no coincide en absoluto con lo que yo pudiera escribir voluntariamente xDDDDDD
Hal·lecs
martes, 27 de mayo de 2008
domingo, 25 de mayo de 2008
miércoles, 21 de mayo de 2008
"POPCORNMÁN"
- Eufrasio, déjame ver la pelíc...
- Mira Puri Puri !!! Ves? Lo que te decía, le tienen acorralado! Oh no ! Le van a matar ! Y ahora? Qué hace ahí Uma Thurman ? Sálvale Uma !
- INJUSTICIAS, POCO SILENCIO!? HA LLEGADO POPCORNMAN! MUAJAJAA! Veréis, la verdad es que Chuck Norris no muere, Uma Thurman le salva pero luego Chuck le da una patad...
- Haz que se calle puto superhéroe de los cojones!
- Em... AH SI! MUAJAJAA!! PAGARÁS POR TUS PECADOS HABLADOR DE CINE!
lunes, 19 de mayo de 2008
¡¡PEEEEDROOOO!!, pírate.
domingo, 18 de mayo de 2008
Ser humano, ese gran Don de la vida...
Alex M. ( Fotografía de Alex C. )